No toda competición es Deporte

Por Cheché Vidal

Llevo prácticamente toda una vida dedicada a practicar, estudiar y comprender lo que llamamos deporte. Haber nacido a mediados del siglo pasado, cuando apenas comenzaba a crecer el sector profesional de lo que hoy conocemos como la industria moderna del deporte, y cuando la cultura dominante todavía se regía por el amateurismo, hizo aún más compleja, y por eso mismo más urgente, la tarea de descifrar su significado para mi propio futuro.

Crecí en un mundo deportivo donde competir profesionalmente todavía se miraba con recelo, donde el prestigio residía en el gesto desinteresado del aficionado y no en el contrato del profesional. Entender qué era realmente el deporte, y si dedicarle la vida tenía sentido, no fue entonces una curiosidad académica: fue una pregunta existencial. Y esa pregunta crecía conmigo cada vez que mi precoz carrera como futbolista me llevaba a competir, muy joven, hasta lo más alto del amateurismo, los Juegos Olímpicos, o hasta competiciones profesionales internacionales de primer nivel como la Copa América, mientras mi curiosidad académica me empujaba a investigar los mismos temas desde la ingeniería, la biomecánica y el estudio del movimiento humano, tratando de entender, desde dentro, de qué se trataba realmente el deporte.

Mucho de lo que recopilé en experiencias y conocimiento sobre el deporte es, de hecho, lo que terminé plasmando en mi primer libro, titulado Competición Limpia, donde afirmo dos conceptos fundamentales para entender apropiadamente lo que hoy llamamos deporte: primero, que es importante distinguir entre “jugar” y “competir” dentro de una competición, se puede, y se debe, saber divertirse mientras se compite, pero jugar y competir no son el mismo acto; y segundo, que lo que llamamos “industria del deporte” es, en realidad, la industria de la competición deportiva.

Esta última afirmación, la de que el deporte moderno es la industria que emerge de la evolución de esa asociación virtuosa que conocemos como competición deportiva, implica algo muy importante y fundacional: para merecer pertenecer a esta industria, toda competición debe ser agonística en principio, y solo puede ganarse el apellido, deportiva, si la actividad humana desarrollada compitiendo en esa asociación tiene un propósito esencial e históricamente comprobado: la búsqueda de la excelencia humana.

No existe mejor referencia para entender lo anterior que acudir a las raíces del término competición. Tal y como documenté en Competición Limpia, el origen mismo de la palabra competición revela su propósito: su raíz latina, competere, está formada por el prefijo com: juntos, es decir, asociar al ser humano, y el verbo petere: dirigirse o aspirar a algo. En el corazón de la palabra está, entonces, la idea de asociarse para aspirar juntos a algo: ir al encuentro del uno con el otro, coincidir. Pero es desde esa raíz latina, leída a la luz de la experiencia helénica, la Grecia antigua como eje histórico, que determino cómo este término constituye un sistema de asociación entre seres humanos con nombre y apellido propios: la competición deportiva.

Por su origen helénico, esta asociación es agonística; y fue, además, la primera asociación para competir hasta en la adversidad que esgrimió el concepto del hombre libre tal como lo entendían los griegos: aquel que competía porque quería, no porque se lo exigían. Así entendemos hoy la competición deportiva: una asociación de carácter agonístico para incentivar, medir, clasificar y comparar actuaciones de seres humanos que buscan su excelencia en tres dimensiones: la física, la mental y la ética.

Ese término, competición deportiva, que como vemos tiene nombre y apellido, contiene ya en su propia definición la afirmación que este artículo defiende: no toda competición puede ser considerada deportiva; dicho de otro modo, no toda competición es deporte. Solo se ganan ese nombre las que están organizadas como asociación agonística construida alrededor del propósito histórico de ayudar al ser humano a buscar su propia excelencia en el cuerpo, en la mente y en el carácter, es decir, en sus dimensiones física, mental y ética, y que enseñan, entendidas como se debe, que competir divierte sea cual sea el resultado, porque todo esfuerzo por buscar nuestra excelencia es placentero y necesario para quien aspira a vivir en civilizaciones avanzadas. Por eso lo relacionamos a las competiciones deportivas con jugar.

Todo lo demás que toma prestada la forma de la competición, las reglas, las arenas, los campeones, el marcador, sin ese entendimiento y propósito asociativo es otra cosa vestida con su ropa: un espectáculo, un negocio, una contienda de fuerza montada para un público.

Del combate al agón

Antes de que existieran las primeras competiciones deportivas, la fuerza entre los seres humanos se dirimía por las armas: durante milenios, la guerra y la conquista fueron la única forma organizada de medir a un pueblo frente a otro. Como argumenté en mi artículo anterior, “Del Agôn a la industria del deporte Moderno“, los griegos organizaron en el 776 a. C. los primeros Juegos Olímpicos bajo el concepto del Agón: un espacio sagrado y voluntario donde los individuos se asociaban para demostrar su valía ante la comunidad, sin necesidad de destruirse. Celebrados cada cuatro años de forma ininterrumpida durante más de mil años, antecedieron a la filosofía organizada por unos dos siglos y a la democracia por unos tres, y contribuyeron a largos periodos de paz en el mundo antiguo.

El Agón, forma originaria de la competición deportiva tal y como la conocemos hoy, fue una fuerza civilizadora: la primera vez que la humanidad sustituyó la conquista por el mérito como forma de dirimir la excelencia. Buscando esa excelencia humana, el hombre encontró también la paz, el reconocimiento social y la prosperidad, porque la excelencia humana incluye el respeto por el otro incluso en la adversidad: ese respeto agonístico es el que funda la asociación que hoy llamamos competición deportiva.

Esa sustitución, de la violencia por el mérito humano, es la que le da al deporte su propósito, con el Olimpismo como su máximo exponente. Por eso no basta con organizar una competición y ponerle reglas: hace falta que esa competición persiga, como expuse en “Del Areté al Juego Limpio“, la excelencia humana, el areté griego, o la competitividad virtuosa, en sus tres dimensiones inseparables: la física, la mental y la ética.

Quítese la búsqueda de la excelencia en las tres dimensiones, incluso la que se forja en la adversidad, y lo que queda puede seguir atrayendo participantes y hasta público, pero ya no es, en el sentido pleno, deporte: es, de nuevo, una competición de fuerza, mental o física, algo que, en su forma más primitiva, también ocurre entre animales salvajes, solo que aquí sucede entre seres supuestamente más inteligentes.

Una cosa viva crece por ambos extremos

Aquí está la pieza que quiero añadir a ese argumento. Un sistema de competición deportiva fiel a su propósito crece, como un organismo vivo, por ambos extremos de un mismo tronco a la vez, adquiriendo forma de pirámide: mayor participación en la base, mayor especialización en la cúspide.

Crece en atención: en el nivel profesional y de élite, produciendo el espectáculo que atrae a los aficionados, los contratos de transmisión, los patrocinios, los héroes visibles cuyas historias inspiran, la parte del deporte que el mundo realmente se entretiene viendo. El propio Coubertin quería que los Juegos Olímpicos fueran vistos por el mundo entero; el espectáculo al servicio de la areté no es una traición a ella, y un deporte sin audiencia no tiene forma de inspirar a nadie más allá de sus propios participantes.

Y crece en organización, como mecanismo formativo y de educación, de abajo hacia arriba: desde la base de desarrollo y recreación hasta la cúspide del deporte profesional, desde los gimnasios escolares, los clubes sociales y las academias juveniles, donde el talento de mañana se desarrolla y se forma física, mental y, de manera crucial, éticamente, mucho antes de que nadie pague por verlo. Este es el sistema de raíces: más lento, menos visible, y generador de una economía global aún mayor que la del propio nivel superior. Sin él, sin embargo, ese nivel superior termina por no tener nada que mostrar.

Atención y organización para formar son las dos mitades de un mismo crecimiento, y se necesitan mutuamente. El problema empieza cuando solo una de ellas se cultiva.

Cuando el crecimiento va en una sola dirección

Este es el desequilibrio que describí en “Del Agôn a la Industria del Deporte Moderno“: según el último gran censo de la FIFA (2007), el sector profesional representa apenas el 0,04 % de los cerca de 265 millones de futbolistas del mundo —unos 113.000 jugadores—, frente a más del 99,95 % que agrupa el sector de formación y recreación; y sin embargo, el sector profesional capta cerca del 20 % de la economía de la industria, mientras que el segmento de formación y recreación, ochenta veces mayor en participación, genera el 80 % restante. La atención institucional, no obstante, sigue desplazándose hacia los aficionados y los consumidores del espectáculo, con la forma eclipsando el fondo y el rendimiento midiéndose más por la popularidad que por el mérito.

La preocupación no es que exista el espectáculo, siempre ha existido, desde las decenas de miles que llenaban el estadio en la antigua Olimpia, sino un negocio construido para crecer solo en atención, sin una estructura formativa y educativa comparable de organización que alimente, y sea alimentada por, el propósito tridimensional que le da sentido a la competición, y que contribuye, además, a solidificar la paz entre los seres humanos.

Los casos límite: cuando una dimensión pesa más que otra

Conviene detenerse en los casos límite, porque son ellos los que ponen a prueba si el criterio del agonismo y las tres dimensiones es una regla real o solo un adorno retórico. El ajedrez es el ejemplo más evidente: una competición agonística milenaria que persigue casi exclusivamente la excelencia mental, el cálculo, la memoria posicional, la resistencia a la presión, y que a primera vista parece prescindir por completo de lo físico. Pero solo a primera vista: una partida de seis horas exige del cuerpo una resistencia real, la concentración sostenida agota tanto como el esfuerzo muscular, y el ajedrez ha construido, a lo largo de siglos, un código ético tan estricto como el de cualquier deporte olímpico: la regla de tocar-mover, la obligación de declarar la propia derrota sin excusas, la persecución cada vez más sofisticada de la trampa electrónica. Las tres dimensiones están ahí. Solo que no en la misma proporción.

Los Esports ocupan un lugar todavía más incierto, y por eso merecen mención aparte. Su dimensión mental es innegable, la toma de decisiones bajo presión extrema, la memorización de patrones, la coordinación en equipo, y la física, aunque menor, tampoco es inexistente: los mejores jugadores entrenan el tiempo de reacción y la resistencia postural como cualquier atleta de precisión. Lo que a este marco le falta todavía para juzgarlos con la misma confianza que al ajedrez no es la presencia de las tres dimensiones, sino la solidez de la arquitectura ética y de organización que las sostenga, un sistema de raíces comparable, códigos de conducta compartidos y estables, una historia lo bastante larga como para que el propósito, y no solo la audiencia, haya tenido tiempo de asentarse. Es, en ese sentido, un candidato en construcción más que un caso resuelto.

Otros casos son igual de instructivos, como el tiro al blanco en cualquiera de sus modalidades, que exige una excelencia mental y una serenidad bajo presión notables, con una demanda física mínima más allá de la motricidad fina; y sin embargo nadie discute su carácter agonístico ni la existencia de un ethos competitivo propio, con federaciones, categorías de base y códigos no escritos de conducta entre rivales. Bastan para recordarnos que ninguna de las tres dimensiones necesita pesar un tercio exacto del propósito total. Lo que el marco exige no es equilibrio, sino presencia: que ninguna esté completamente ausente. Ausente una, lo que queda, por espectacular, lucrativo o mentalmente exigente que sea, ha dejado de ser, en el sentido pleno de esta definición, deporte.

El límite exterior: por qué el arte no es deporte

Hay, sin embargo, un límite que ninguna de las tres dimensiones por sí sola resuelve, y que merece nombrarse con la misma honestidad con la que hemos tratado los casos anteriores: el de las competiciones musicales, pictóricas o poéticas, también agonísticas en apariencia, y también exigentes, y de qué manera, en lo mental, lo ético e incluso, en la interpretación en vivo, lo físico.

Lo que las distingue no es la ausencia de esfuerzo humano en esas dimensiones, sino dos fallos, independientes entre sí, en el carácter agonístico mismo. Primero, lo que se juzga no es el acto, sino un objeto ya terminado y separado de él: sustitúyase al competidor por una máquina, y mientras el deporte se derrumba entero, no hay carrera deportiva si uno de los corredores es un robot o un motor, una obra generada por inteligencia artificial puede competir, e incómodamente ganar, en un concurso de pintura o de poesía, porque nunca se juzgó el acto humano, sino lo que dejó atrás.

Segundo, y más decisivo aún: no hay adversidad en vivo. El ajedrecista responde, jugada a jugada, a lo que su rival concreto acaba de hacerle; el pintor y el poeta no enfrentan resistencia alguna de sus competidores mientras crean, solo la escasez del premio al final. Su rival verdadero es un estándar de gusto, no un cuerpo o una mente que empuja de vuelta.

Los propios griegos, es cierto, celebraban agones mousikoi bajo la misma palabra que nombraba a los Juegos Olímpicos; no hace falta negarlo. Lo revelador es que, dos mil quinientos años después, ambas tradiciones se separaron en instituciones y cánones de excelencia completamente distintos: dos milenios y medio nos han bastado para advertir la diferencia que los griegos aún no habían nombrado.

El límite más decisivo: los Enhanced Games

Si el arte queda excluido por juzgar el artefacto y no el acto, y por carecer de adversidad en vivo, hay un tercer tipo de límite, más decisivo aún, porque no cuestiona la naturaleza de la comparación sino la autenticidad misma de la dimensión que se pretende comparar. Piénsese, como ilustración, en los Enhanced Games. En mayo de 2026, en Las Vegas, se celebró su primera edición: una competición multideporte: natación, atletismo, halterofilia, fundada en 2022 por el empresario australiano Aron D’Souza sobre la premisa de la autonomía corporal: los atletas pueden usar sustancias para mejorar su rendimiento, siempre que estén aprobadas por la autoridad reguladora de medicamentos y administradas bajo supervisión médica, sin los controles antidopaje que rigen el resto del deporte de élite.

El resultado, en términos de marcas deportivas, fue extraordinario: meses antes del evento, el nadador griego Kristian Gkolomeev había batido, de forma no oficial, el récord mundial de los 50 metros libres con 20,89 segundos; en la competición de mayo, el velocista estadounidense Fred Kerley corrió los 100 metros en 9,97 segundos, y una docena de atletas superaron sus marcas personales. Pero esas cifras no son excelencia humana en el sentido que defiende este marco: son excelencia farmacológica prestada, por un tiempo, a un cuerpo humano; si la competitividad física consiste en lo que un ser humano puede llegar a hacer con su propio cuerpo, disciplinado por años de entrenamiento, permitir que la química sustituya ese proceso no la perfecciona: la elimina como criterio de comparación.

Y la prueba que zanja la cuestión de manera más definitiva que cualquier otra es esta: intente imaginarse la versión de base de los Enhanced Games. Una academia juvenil que formara a adolescentes para competir algún día bajo ese mismo diseño no es una institución que simplemente no exista todavía, es una institución que no se puede concebir sin que la propuesta misma se derrumbe, porque no hay manera de ofrecerle a un cuerpo en desarrollo el camino que un adulto elige, por su cuenta, asumir como riesgo; eso no sería pedagogía deportiva, sino otra cosa, con otro nombre.

Los Enhanced Games no tienen, entonces, un sistema de raíces que les falte todavía: tienen una imposibilidad de tenerlo, incorporada en su propio diseño. Por eso no son solo una competición-espectáculo sin deporte: son la forma más pura de esa categoría, la que mejor demuestra que es el propósito, y no solo la arquitectura, lo que separa una competición de un deporte.

Lo que esto significa para cómo debe juzgarse la competición

Esta es también la razón por la que mi libro Competición Limpia da nombre a lo que, dentro del marco del CIFP, se reconoce como la excelencia sistémica: su propia categoría de evaluación ética, distinta del gesto o la carrera de cualquier atleta individual. La arquitectura institucional de una competición puede, en sí misma, ser más o menos fiel al propósito del deporte, con independencia de lo admirable que sea el comportamiento de cualquier participante dentro de ella. Un sistema que crece solo en atención, sin crecer también en organización formativa, es exactamente ese tipo de fallo estructural: por convincentes que sean sus campeones o por emocionante que sea su espectáculo, una competición deportiva sin un sistema de raíces dedicado a cultivar el talento de mañana en las tres dimensiones no ha construido un deporte. Ha construido, quizás, un llamativo espectáculo público.

Nada de esto es un argumento en contra de la profesionalización, de los ingresos o de los placeres de ser espectador, como decía antes: el propio Olimpismo depende de ser visto por el mundo, y un deporte que no pudiera atraer audiencia no tendría forma de difundir los valores que dice encarnar. El argumento es más estrecho y, creo, más exigente: una competición se gana el nombre de deporte solo cuando crece a la vez en atención y en organización, y cuando los recursos generados en la cima se entienden como una obligación hacia el sistema de raíces de abajo, no como un sustituto de él.

Vuelvo, para cerrar, a la pregunta que da título a este artículo. No toda competición es deporte. Lo es solo aquella que cumple, a la vez, las dos condiciones que he intentado trazar aquí con la mayor claridad posible: que sea una asociación agonística en su origen —una asociación voluntaria entre seres libres que aun en adversidad, compiten entre ellos porque quieren, no porque se lo exijan— y que cuya asociación persiga, como propósito y no como accidente, la excelencia humana en sus tres dimensiones inseparables: la física, la mental y la ética. Cumplidas ambas condiciones, lo que tenemos delante, sea el ajedrez, el atletismo, o la disciplina de base de un club de barrio, es deporte, en el sentido pleno de la palabra que los griegos nos legaron. Ausente cualquiera de las dos, lo que queda puede llamarse espectáculo, negocio, contienda o entretenimiento, y ninguna de esas cosas es, por sí misma, deshonrosa. Pero no es deporte. Y llamarlo así, sin que haya ganado ese nombre, es la primera y más silenciosa forma de traicionar el propósito que le dio origen.

Dribbli Ethosport

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